Muerte.

No recuerdo nada pero me duele hasta el último hueso del cuerpo. Abro los ojos. Confusión.Estoy  atado a una silla y no se como he llegado hasta aquí. Rabia. De repente se abre la puerta y con la poca luz de fuera puedo ver que en la sala pequeña donde me encuentro está entrando un hombre. Miedo. Es Marc, será solo una broma. Ahora me soltará y me llevará a casa. Esperanza. Viene hacia mi, pero lleva un cuchillo. Traición. Mientras la fina hoja roza mi cuello empiezo a entender por que estoy aquí. Aceptación. Me habla, pero no entiendo que me está diciendo. Intento hablarle, tranquilizarle, pero no salen palabras de mi garganta. Desesperación. Algo dentro de mi me dice que luche, que  hoy no tiene por que ser mi último día. Valentía. Cuando con todas mis fuerzas empiezo a apartar mi cuello de sus frías manos, él con más fuerza clava su cuchillo. Dolor. Me suelta las cuerdas de la silla y caigo sobre mi sangre mientras veo que tira el arma al suelo, me escupe y se aleja de la sala con una sonrisa. Muerte.